JUKEBOX

UMA PÁGINA INTEIRAMENTE DEDICADA AO UNIVERSO DO LIVRO.

O ACTO DA CRIAÇÃO É SUBLIME.E LER UM LIVRO É UM MOMENTO DE MAGIA.

IREI APRESENTAR UMA GALERIA DE OBRAS QUE RECOMENDO NÃO SÓ PELA INTRÍSECA QUALIDADE(isto é relativo),MAS AINDA PORQUE NA VERDADE,FIZERAM PARTE DA MINHA VIDA.
"Siddharta", de Hermann Hesse
Por Fernando Magalhães
Terça-feira, 4 de Junho de 2002

Hermann Hesse (1877-1962, prémio Nobel da Literatura em 1946) escreveu "Siddhartha" em 1922 e desde essa data o livro tornou-se uma espécie de compêndio de vida e manual de aprendizagem espiritual para muitos ocidentais que nele encontraram eco e caminho.

"Siddhartha" insere-se numa linha de pensamento em que o misticismo e o pacifismo andam de mãos dadas e cujo centro se localiza nos preceitos e na espiritualidade (ou ausência dela, como se queira) budistas.

Criado no seio de uma família religiosa, Hesse leu Nietzsche, Dostoievsky e Spengler, tendo aprendido com eles a contar uma história e a insuflar nela o verbo que distingue o simplesmente narrativo do iluminante, uma escrita que vai direita ao íntimo do leitor. Em 1911, viaja até à Índia e aí encontra o cerne da sua espiritualidade, que cruza com o ideário romântico e uma recusa de todo e qualquer dogmatismo. Coincidindo com o despoletar da Primeira Guerra Mundial, uma crise pessoal leva-o ao divã de psicanálise de um discípulo de Carl Gustav Jung, cujas teorias sobre o Inconsciente Colectivo são mais uma pedra que utilizaria para erguer o templo em louvor de religião nenhuma que é "Siddhartha".

Ao longo dos anos, o livro tornou-se, ele próprio, uma religião, sobretudo para os jovens, que nele viam, expresso de forma acessível, simples e condensada, o exemplo de uma conduta que, sendo moral, é ao mesmo tempo transgressora (Siddharta recusa os ensinamentos dos sábios, do próprio Gotama, o Buda, dando ouvidos unicamente à sua própria voz interior).

"Siddhartha" é o caminho de Buda, o caminho para chegar a Buda e o caminho que parte de Buda. Pode ser lido também como uma história, na exacta medida em que todas as vidas contam uma história. É, em última análise, um livro sobre como abandonar todas as paixões para descobrir o amor.

Representa o culminar de uma fase criativa que, no capítulo dos romances e contos, engloba, entre outras, as obras "Demian", "O Último Verão de Klinsor", "Klein e Wagner", "A Cura", "O Lobo das Estepes", "Narciso e Goldmundo" e "Peregrinação ao Oriente".
FONTES:http://static.publico.pt/docs/cmf/index.htm
e depois de hesse,frida
li este livro com uma curiosidade e ansiedade imensas.valeu a pena.e era algo que faltava conhecer porque dela só as obras e a biografia extensa,e ao alcance de todos.assim,fiquei a conhecer mais um pouco de frida kahlo.o amor,a luta e a dor.

Diego.
Truth is, so great, that I wouldn’t like to speak, or sleep, or listen, or love. To feel myself trapped, with no fear of blood, outside time and magic, within your own fear, and your great anguish, and within the very beating of your heart. All this madness, if I asked it of you, I know, in your silence, there would be only confusion. I ask you for violence, in the nonsense, and you, you give me grace, your light and your warmth. I’d like to paint you, but there are no colors, because there are so many, in my confusion, the tangible form of my great love.

F.

My Diego:

Mirror of the night

Your eyes green swords inside my flesh. waves between our hands.

All of you in a space full of sounds — in the shade and in the light. You were called AUXOCHROME the one who captures color. I CHROMOPHORE — the one who gives color.

You are all the combinations of numbers. life. My wish is to understand lines form shades movement. You fulfill and I receive. Your word travels the entirety of space and reaches my cells which are my stars then goes to yours which are my light.
e agora MURAKAMI...
Cuando el sol ascendió por el horizonte, el tifón ya se había alejado. El viento amainó y el sol continuó arrojando sus rayos cálidos y claros. Me acerqué al vestíbulo. Había una colilla en el suelo. Había una espada de madera en el suelo. Pero no había ningún espejo. Nunca lo hubo. Nadie había emplazado jamás un espejo al lado del mueble zapatero. Ésta es la historia.
VIREI A PÁGINA ATRÁS...
El espejo Haruki Murakami
Desde hace un rato os oigo hablar de experiencias que habéis vivido y, no sé, a mí me da la impresión de que este tipo de relatos puede dividirse en ciertas categorías. En la primera categoría se encuentran aquellas historias donde el mundo de los vivos está en esta orilla y el de los muertos en la opuesta, pero existen unas fuerzas que hacen que, bajo determinadas circunstancias, pueda cruzarse de una orilla a la otra. Son las historias de fantasmas, por ejemplo. Otras historias se basan en la existencia de ciertos fenómenos o de ciertas facultades que trascienden el común conocimiento tridimensional del hombre. Me refiero a la videncia o a los presentimientos. Creo que, grosso modo, podríamos dividirlas en estos dos grupos. Pues bien, según he podido constatar, las experiencias de la gente, pertenezcan a una u otra categoría, se limitan a un solo ámbito. Es decir, las personas que ven fantasmas los ven con frecuencia, pero no tienen presentimientos, y las personas que sí tienen presentimientos no suelen ver fantasmas. Desconozco la razón de que esto sea así, pero es evidente que existen ciertas disposiciones personales al respecto. Vamos, al menos ésa es mi impresión. Luego, por supuesto, están los que no se encuadran en ninguna de ambas categorías. Yo, por ejemplo. Llevo viviendo más de treinta años, pero jamás he visto una aparición. Sueños premonitorios o presentimientos jamás los he tenido. Me ha sucedido que, encontrándome con dos amigos en el mismo ascensor, ellos han visto un fantasma y a mí se me ha pasado por alto. Mientras ellos dos veían a una mujer vestida con un traje chaqueta gris, de pie a mi lado, yo habría jurado que allí, mujer, no había ninguna. Que estábamos los tres solos. No miento. Y ellos no son de los que van tomándole el pelo a los amigos. En fin, ésta es una experiencia muy siniestra, pero no altera el hecho de que yo no haya visto jamás un fantasma. Ni se me ha parecido nunca un espíritu, ni tengo poder paranormal alguno. Vamos, que mi vida debe de ser terriblemente prosaica.
DEPOIS FUI ESPREITAR UM SPUTNIK...
1A
los veintidós años, en primavera, Sumire se enamo-ró por primera vez. Fue un amor violento como un torna-do que barre en línea recta una vasta llanura. Un amor que loderribó todo a su paso, que lo succionó todo hacia el cieloen su torbellino, que lo descuartizó todo en un arranque delocura, que lo machacó todo por completo. Y, sin que sufuria amainara un ápice, barrió el océano, arrasó sin miseri-cordia las ruinas de Angkor Vat, calcinó con su fuego lasselvas de la India repletas de manadas de desafortunados ti-gres y, convertido en tempestad de arena del desierto persa,sepultó alguna exótica ciudad amurallada. Fue un amor glo-rioso, monumental. La persona de quien Sumire se enamo-ró era diecisiete años mayor que ella, estaba casada. Y deboañadir que era una mujer. Aquí empezó todo y aquí acabó(casi) todo.
FIZ UMA PAUSA PARA TOMAR UM COPO...
LÁ FORA CHEIRAVA A CANELA E ROSAS...
GALERIA DOS POLICIAIS
POEMAS DE AMOR
E DE PABLO NERUDA OUTRO POEMA
UN RECUERDO Recuerdo en medio de un trigal
una amapola morada
aún más sedosa que la seda
y con aroma de serpiente.
Lo demás era la aspereza
del trigo corrado y dorado.

Yo me enlacé más de una vez
al lado de una trilladoracon una manzana campestre
de sexo abierto y repentino
y quedó en la paja temblando
un olor a semen y a luna.

Pablo Neruda